The Posthuman Condition

Por supuesto que creo que el futuro es posthumano. El presente es posthumano ya. No hay un gramo de humanidad en el silicio, en Facebook, en la televisión, casi no en los inmigrantes, no en los esclavos latinoamericanos ni en el gluten. Es inhumano tomar café o usar petróleo, comer carne o pretender salvar a las reses a los cerdos y a los pollos de la masacre sólo comiendo hierbas. El post de la condición posthumana es un pre, un estado latente, un momento de anagnórisis. Porque no hay nada de humano en la humanidad: el humano era el otro, más bonito, que solía vivir en los espejos.

My name is Samuel, Samuel

My name is Samuel and I'll see you all in hell!

Mexican Chinese

Light does the trick.

Last night I went to Williamsburg to watch the first live performance of Numu, an Arts Collective that has just hit the scene in New York City. It was beautiful. Painting, sculpture, poetry, drawing, music, jewelry, bodies, heat, alcohol, all in a packed Williamsburg Music Center on Bedford Avenue: that and more was “Terpsichore: A Celebration of Art and Community”, Numu’s first event. I believe the night exceeded the organizers’ expectations; in spite of the lack of AC, people just kept coming, laughing, painting, writing –a collective mural and a collective poem were made during the night–, dancing, drinking, being inspired not only by Terpsichore herself, but by all nine muses.

My son drew a blue colored human being, with round eyes and a yellow bird flying over his head, on the collective mural.

En el Barrio Chino, es posible comprar un producto que se llama “Hard Ten Days”, con el fin mantener una erección perpetua, enfermarse de priapismo e ir a que le amputen a uno el pene para poder después decir que la operación de cambio de sexo fue inevitable, y no deseada.

También se puede comprar una casa del terror para celebrar la versión mexicana de Halloween, la “Noche de Brujas”. Witches wearing sombreros.

(Numu’s blog: http://numuartscollective.wordpress.com/ Look for their group in Facebook as well)

The killer in me

And then, suddenly, you disarm me with your smile. How can everything be so perfect, and yet not make sense at all? I guess sense is the worst or the different forms of rhythm.

Recuerdo que hace unos meses, cuando llegué a esta ciudad, me encontré a dos mujeres en Times Square que me preguntaron si sabía por dónde pasaban los autobuses para New Jersey. La semana pasada estuve en Hoboken con otro poeta de Monterrey; comimos carne asada, bebimos, fumamos.

Sinatra nació en Hoboken.