And then, suddenly, you disarm me with your smile. How can everything be so perfect, and yet not make sense at all? I guess sense is the worst or the different forms of rhythm.
Recuerdo que hace unos meses, cuando llegué a esta ciudad, me encontré a dos mujeres en Times Square que me preguntaron si sabía por dónde pasaban los autobuses para New Jersey. La semana pasada estuve en Hoboken con otro poeta de Monterrey; comimos carne asada, bebimos, fumamos.
Sinatra nació en Hoboken.
Melancholia... this is getting better.
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